Zwar sind mir Bücher ganz egal.
Doch lobe ich mein Buchregal.
Zufällig konnte ich entdecken:
ein Buchregal dient vielen Zwecken.
Es stützte meine Zimmerdecke
in der verstaubten Zimmerecke,
die fast auf mich herniederkrachte,
weil Monsieur Töff ne Party machte,
zu der sehr viele Gäste kamen
und sich nicht gerade gut benahmen.
Sie trampelten wild über mir,
tanzten die Nacht bis gegen Vier
und endeten zu guter Letzt
betrunken und ganz leicht verletzt,
nachdem der Tanzboden zerbrach
und jedermann darüber sprach,
dass nur mein Buchregal sie stützte
und darum endlich etwas nützte.

Ein Gedicht ist brilliant,
aber völlig unbekannt.
Unbekannt ist auch der Dichter.
"Leider! Ja, so ist es!" spricht er.
Aber trotzdem bleibt er heiter
und schreibt unverdrossen weiter.

Ketchup fließt wie rotes Blut
und tut meinem Bauch nicht gut.
Habe ich zuviel gegessen,
kann ich diese Nacht vergessen,
wälze dick mich und her,
und mit Schlaf geht gar nichts mehr.
Hätte ich Salat gemacht,
wäre ich ganz frisch erwacht.
Achtet darum auf die Speise,
die ihr abends zu euch nehmt.
Seid besonnen und wählt weise
was auf dem Menüplan steht.

Ein Gedicht wird ausgebrütet.
Warm in einem Nest behütet,
wurde es zuerst erfunden
und danach in vielen Stunden,
kreativ und schweißgepeinigt,
ausgepellt und dann gereinigt.
Doch der Dichter merkt erstaunt:
Jemand hat es ausposaunt!
Weil er es erst grob skizzierte
und es sich deshalb genierte,
hat sich das Gedicht versteckt.
Doch es wurde ausgeheckt.
Jemand hat es abgeschrieben
und schien es zunächst zu lieben,
fühlte sich jedoch geblendet
und hat sich dann abgewendet.
Ganz allein auf weiter Flur,
fühlte es sich einsam. Nur
hat es dort für sich entdeckt,
was noch alles in ihm steckt.
Von Erwartungen befreit,
ist es nun dazu bereit,
seine Freiheit zu genießen
und beginnt entzückt zu sprießen.

Die Welt ist so voll von dem Rauschen
der Dinge. Wenn wir ihnen lauschen,
erzählen die Klänge uns ihre Geschichten,
von denen wir auf diesen Seiten berichten.
Das nächtliche Rattern geölter Maschinen
in Zimmern mit flatternden Baumwollgardinen,
wo Arbeiterinnen auf Holzstühlen sitzen,
um für uns're neueste Mode zu schwitzen,
steht beispielhaft dafür (wenn ich mich nicht täusche):
die Welt spricht zu uns durch die Art der Geräusche.