Gedichte sind nicht gegen Regen! 
Im Gegenteil! 
Sie sind dagegen, 
dass immerzu die Sonne scheint, 
bis man vor Kummer Körner weint! 

Sie wollen, dass auf diese Welt 
geregelt Regen niederfällt, 
um alle Wesen zu erfrischen, 
die durstig nach den Tropfen fischen. 

Sich ausbreitende Trockenheit 
verursacht keine Heiterkeit! 
Deswegen loben sie den Regen. 

Auf jedem Tröpfchen liegt ein Segen, 
der jeden Durst durch Wasser stillt,
das aus den Regentropfen quillt.

Ich steige hinab in die Welt, die sich in meinem
Inneren befindet. Sie ist immer da, auch wenn meine
Augen geöffnet sind und ich mit den Angelegenheiten
der äußeren Welt beschäftigt bin. 
Aber wenn ich die Augen schließe und meinen Geist 
ausrichte auf den inneren Raum, bin ich sofort 
mit dieser umfassenderen Wirklichkeit verbunden. 
Ich glaube sogar, dass der äußere Raum aus dem 
inneren Raum heraus entstanden ist und dass 
der innere Raum den äußeren Raum immerzu erschafft.
Der innere Raum ist vielleicht die Kraft, die die
australischen Ureinwohner Traumzeit genannt haben.
Aber ich weiß nicht genug über ihre Mythen und
Gedanken, um das beurteilen zu können. Was ich
erlebe, ist der innere Raum und nicht das 
theoretische Konzept. 
Ganz nach Innen zu gehen, erfordert sehr viel Mut,
weil man in dem konzeptlosen Raum schnell die
Orientierung verliert, wenn man sich dort so wie
in der äußeren Welt bewegen will. Carlos Castaneda
beschreibt diese Polarität als Tonal und Nagual, 
zwischen denen wir hin und her pendeln.
Es gibt keinen Tod!
Der Körper stirbt, aber der Geist mit allen Inhalten
seines Bewusstseinsstroms wird vorübergehend formlos,
bis er eine neue Gestalt angenommen hat.
*

Ein Gedicht muss sich beeilen, 
um die Erde noch zu heilen. 
Statt entspannt zu Haus zu sitzen, 
muss es rennen, rasen, flitzen, 
kämpft, um Menschen aufzurütteln, 
Ignoranten wach zu schütteln,
denn die trägen Pappenheimer
kommen sonst nicht aus dem Eimer.
Weil es sich so sehr bemüht,
und von früh bis abends rennt,
weil es für die Sache brennt,
spürt es nicht, wie sehr es glüht.
Darum stirbt es dann verfrüht.

Ein fettes Sonett
*
Sonette zu schreiben ist sicher nicht schwer. 
Ich will es versuchen und fahre ans Meer. 
Im glasklaren Wasser schwimmt fett ein Sonett. 
Ich fang' es und schreibe auf sein Etikett: 

"Elf Silben, vier Zeilen! Das gleiche noch mal!" 
Stolz roll ich es in meinen wollenen Schal. 
Geborgen und warm ruht es nah meinem Herzen. 
Es fehlen nur noch die zu suchenden Terzen.
 
Doch bleibt unvollkommen mein erster Versuch. 
Zwölf Silben statt elf! Leider mehr als genug!
Verzweifelt will ich diese Schande verschmerzen 

und suche nach maßgerecht tanzenden Terzen. 
Ich finde sie nicht und muss schamhaft erbleichen. 
Mir bleib nur, mich heimlich von dannen zu schleichen.