Die Luft muss raus

Die Luft muss raus

Die Luft, die sich im Bauch
des Patienten befindet,
weiß nicht, wie sie
den Ausgang finden soll.

Sie wandert umher,
stößt an Darmwindungen,
klopft an den Magen,
lauscht den Geräuschen
des Krankenhauses –
Infusionstropfen,
Schritttempo der Pflegerin,
das Summen des Kühlschranks.

Der Patient indes hebt
ein Bein, dann das andere,
dreht sich halb,
verknotet sich fast,
und hofft, die Schwerkraft
möge diesmal mit ihm sein.

Ein leises Glucksen –
ein falscher Alarm.
Dann wieder Stille,
nur sein Atem,
flach und vorsichtig,
wie ein Ballon,
der nicht platzen darf.

Er denkt an Yogameister,
die im Lotussitz
Leichtigkeit atmen,
und fühlt sich stattdessen
wie ein gestrandeter Wal,
der die Erleuchtung
durch Pupsen sucht.

Die Luft bleibt.
Vielleicht wartet sie
auf den richtigen Moment,
einen kleinen Sieg,
ein Lachen,
das den Weg freigibt.