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Kategorie-Archiv: Kurzgeschichten
Aufs Töpfchen gehen
Aufs Töpfchen gehen * Pipi machen mit aufgeblähtem Bauch erweist sich ebenfalls als Problem. Zur Toilette gehen ist jedenfalls keine Option. Daher muss der Patient auf das Töpfchen, das sich in einem Stuhl auf Rädern befindet. Als die Nachtschwester in den seit längerer Zeit nicht geleerten Topf blickt, der beinahe überschwappt, entweicht ihr ein erstauntes "Oooooh!" |
Die Luft muss raus
Die Luft muss raus Die Luft, die sich im Bauch
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Nahrungsaufnahme
Nahrungsaufnahme * Der Patient wurde inzwischen operiert und soll nun für die Nahrungsaufnahme vorbereitet werden. Das Problem ist jedoch, dass die während des Eingriffs in den Bauch gepumpte Luft nicht ohne Weiteres entweichen kann. Dadurch bleibt der Bauch aufgebläht - der Patient sieht fast aus wie ein Walfisch. Also müssen die Brötchen durch den Infusionsschlauch.
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OP-Vorbereitung
OP-Vorbereitung * Der Patient wird narkotisiert. Ein Schlauch wird in die Luftröhre eingeführt, um ihn zu beatmen. Anschließend werden drei kleine Öffnungen in die Bauchdecke gemacht. In diese werden Schläuche eingeführt. Durch einen der Schläuche wird Luft in den Bauchraum gepumpt, bis er sich wölbt wie ein Luftballon. Durch die anderen Öffnungen wird die Operation durchgeführt. Es wird getan, was getan werden muss. |
Krankenhaus
Krankenhaus Ich liege im Bett. |
Liebesgeschichte
Liebesgeschichte * Dieser verfluchte Blumentopf, in den ich gepflanzt wurde, ist so verdammt eng, dass ich mich weder drehen noch wenden kann. Ich rühre mich nicht vom Fleck. Die Fensterbank unter mir ist abweisend kühl, und über mir schwebt der gelbe Vorhang, der sanft im Wind weht. Ich beneide ihn um seine Beweglichkeit. Sein Stoff streift manchmal die kahle Wand, und ich stelle mir vor, wie es wäre, wenn er über meine zarte, grüne Haut gleiten würde. Wie angenehm es doch sein müsste, wenn er meine glatten Blätter streichelte. Mein Herz klopft, und ich beginne, mit dem herrlichen Vorhang zu plaudern. „Du bist so gelb, wie ich grün bin“, flüstere ich ihm zu. „Ich würde mein Grün gern mit deinem Gelb zu einer Einheit verschmelzen lassen. Ich weiß nicht, was geschieht, wenn wir uns vereinen, aber mein Herz ist voller Sehnsucht! All meine Wurzeln verlangen nach dir, und meine Zweige zittern in der Erwartung deiner Berührung.“ Doch du tust nichts. |
Mein drittes Auge
Mein drittes Auge * Mein drittes Auge? Wo soll das sein? Zwischen den Augen? So ein Quatsch. Bei mir ist da nichts. Ich berühre die Stelle. Da ist nur glatte Haut und ein Pickel. Ein Pickel? Ist das etwa mein drittes Auge? Ich probiere es einfach mal. Mein drittes Auge sieht Dinge, die man nicht sehen kann - etwa die Gefühle von Menschen, selbst wenn sie diese nicht spüren. Es erkennt die Gedanken hinter den Gedanken, die Hintergedanken - und manchmal auch die Hinterlist. Wobei die Hintergedanken meist nicht hinterlistig sind. Mein drittes Auge sieht die Zukunft der Welt, und die ist nicht rosig, jedenfalls nicht am Anfang. Es sieht kämpfende Menschen, fließendes Blut. Bis diese Menschen dann plötzlich erkennen, dass sie wertvolle geistige Wesen sind, die in einem menschlichen Körper Erfahrungen machen. Diese Gelegenheit - Leben auf der Erde - gibt es im Universum unendlich selten. Darum wäre es schade, diese Chance ungenutzt verstreichen zu lassen. Oder sie mit Kriegen, Konkurrenz und Missgunst zu vergeuden. Mein drittes Auge sieht: Eine Zukunft für die Menschheit kann es nur geben, wenn alle Menschen ihren inneren Wert erkennen - und sich als Mitschöpfer verstehen, in Kooperation mit den Kräften der Natur. Es gilt, die Erde und die Menschheit zu pflegen: jeden einzelnen Menschen, jeden Grashalm, jeden Vogel, jeden Baum. Mein drittes Auge sieht eine großartige Zukunft für diesen Planeten. Die Menschheit ist ein Anfang. Wenn sie ihre pubertären Probleme überlebt, den Kosmos bereichern. Also los: Streckt eure Arme und Beine dem Licht entgegen. Umarmt euch, statt aufeinander einzuschlagen. Werdet erwachsen! Denn: Wer nur an sich denkt, hat Probleme. Wer an andere denkt, hat eine Aufgabe.
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Auf der Kräuterinsel
Auf der Kräuterinsel * Sie schaute aus dem geöffneten Fenster und sog den milden Kräuterduft ein, den der Wind plötzlich vom Fluss herübergetragen hatte. Auf der Insel dort draußen schienen Kräuter zu wachsen. Minze konnte sie deutlich riechen und etwas, das sie an Salbei erinnerte, aber eine Spur bitterer war. In der Nacht träumte sie von den duftenden Pflanzen. Schon früh am nächsten Morgen nahm sie eines der Ruderboote und nahm Kurs auf die Insel - jene Insel, auf der eigentlich, nach der lang anhaltenden Dürre und einem verheerenden Brand keine Natur mehr zu erwarten gewesen war. Doch es gab noch einen Anlegesteg, an dem sie das Boot festmachen konnte, und einen Pfad, der sie in den verstümmelten Wald führte. Der Kräutergeruch wurde intensiver und bald entdeckte sie einen kleinen Garten, der sich auf einer ehemaligen Lichtung ausbreitete. Flache Steine, als Trittplatten in die Erde eingelassen, führten mitten durch das Beet bis zu einem Altarstein, der wie ein kleiner Obelisk geformt war. Daneben stand eine einfache Bank. Sie setzte sich und bemerkte vor dem Obelisken eine Steinfigur auf dem Boden: ein Mann mit überkreuzten Beinen und zur Schale gefalteten Händen vor dem Bauch. Die Ohren waren wie die eines Elefanten ausgeformt und sein Blick freundlich und klar. Sie kannte das Gesicht. Es war ihr schon öfter im Traum erschienen und erfüllte sie jedes Mal mit großer Ruhe. Die Fülle der Katastrophen, die über die Erde hereingebrochen waren, erschien durch seine Präsenz in einem anderen Licht - als seien sie Mahnung und Hoffnung zugleich. Alles in ihr wurde still. Und sie vernahm eine feine, innere Stimme, die sie zuletzt in ihrer Kindheit gehört hatte. Eine Stimme, der sie damals nicht mehr lauschen durfte, weil man ihr verboten hatte, ihr zu vertrauen. Sätze wie: "Das sind nur Hirngespinste!" oder "Das bildest du dir ein!" hatten sie an sich selbst zweifeln lassen. Doch jetzt war die Stimme wieder da. Und diesmal würde sie üben, ihr zu folgen. |
