Fabronius schmiedet 
Gedichte aus Eisen,
die uns auf die Härte 
des Lebens hinweisen.
Die mutigen Leser, 
die seine Kunst kosten,
erkennen mit Schaudern:
auch sie werden rosten, 
denn nichts hat Bestand 
in der flüchtigen Welt.
Für diese Belehrung
bekommt er kein Geld.
Er schenkt seine Werke
den Menschen im Land
und macht sie dadurch
mit dem Wissen bekannt:
dass nur, 
wer sein Leben 
mit Hingabe lebt,
sich später gelassen 
zum Himmel erhebt, 
um in dessen Weite 
nach Hause zu kommen.
Dies gilt für uns alle, 
denn nicht nur 
die Frommen
müssen durch Krisen
die Kräfte entfalten,
um damit den weiteren 
Weg zu gestalten,
damit sie am Ende 
die friedlichen Hände
des Engels ergreifen. 
In jeglichem Falle
heißt Leben: zu reifen.
Fabronius' Kunst 
sei deshalb
hier gepriesen,
denn er hat uns klar 
auf den Tod 
hingewiesen
und auf die dann
folgende
Endlosigkeit,
die uns aus der Enge
des Lebens 
befreit.

*

Neuronen 
auf Sendung
*
In dem Schädel 
hinter meiner Stirn
wächst ein sich 
vernetzendes Gehirn,
das sich suchend 
mit der Welt verbindet,
wo es Energie 
und Wissen findet.
Wachsam geht es 
in den Spürkontakt,
greift nach Dingen, 
die es sachte packt,
formt dadurch 
ein Abbild von der Welt,
das es aber 
nicht für diese hält,
denn das Hirn bleibt stets 
im ganz Konkreten!
Hier ist eine 
Formbarkeit vonnöten,
die in dem Gehirn 
nur dadurch reift,
dass es sich 
als spielerisch begreift.
Nur im Spiel kann 
in dem Hirn entstehen,
was wir unter 
"kreativ" verstehen.
Innewohnende Plastizität
prägt so die Identität,
die dadurch, wie 
man tagtäglich handelt
das Gehirn kreiert 
und so verwandelt.
  

Traumstadtbild
*
In der Traumstadt
hängt an einer Wand
ein Gemälde:
Maler unbekannt.
Das Motiv,
die Bude auf 
dem Mond,
war bis grade 
eben unbewohnt.
Doch nun landen
zwei Raketen hier.
Astronauten
mit zwei
Kästen Bier,
setzen sich
auf eine
Bank mit Erdenblick
und betrachten
deren Missgeschick.
Was sie sprachen, 
ist uns
nicht bekannt,
weil die Erde
dann
mit einem Knall
verschwand.
 

Traumstadtuhr
*
In der Traumstadt 
steht in einem Flur
eine alte, 
schlecht geölte Uhr.
Weil die Uhr so
unverschämt
laut tickt,
hat sie bisher 
nie das Tageslicht 
erblickt.
Wegen ihres 
Tickens dahin
abgeschoben,
hört man sie
mit lautem 
Ticken toben,
um der Welt
empört die Wut 
zu zeigen,
statt sich 
zu beherrschen
und zu schweigen.
*

All das, was ich 
gerne esse,
nenne ich 
Delikatesse.
Was ich mit 
den Händen fasse,
formt sich zur 
Delikatasse.
Falls ich sie 
ganz arg vermisse,
hauche ich: 
"...Delikatisse..."
Bin ich ihrer 
überdrüssig
und mir darum 
nicht mehr schlüssig,
ob ich sie 
noch kosten musse,
schimpf ich sie:
"Delikatusse!"
Aber als 
Delikatosse
wird sie 
Kumpel und Genosse.
Gierig ruf' ich 
voll Interesse:
"Her mit dir, 
Delikatesse!"

Tagebuch
*
Das Passwort zum Tagebuch 
plötzlich vergessen 
und ratlos 
vor meinen Gedanken 
gesessen. 

Wohin denn 
jetzt bloß 
mit den wütenden Sätzen, 
die nun ungeschrieben 
mich selber 
verletzen: 
durch Ärger, 
der sich dadurch 
gegen mich richtet. 

So wird die 
gewohnte Erlösung 
vernichtet 
und mich zwingt der Zufall,
dass ich deutlich sage,
was ich sonst 
aus Feigheit
zu sagen nicht wage. 

Ich bin auf 
der Erde gelandet, 
inmitten von 
Menschen gestrandet, 
die ohne Respekt 
vor dem kostbaren All 
den Weltraum zerstören. 

Sie sind überall 
und lassen sich 
auch nicht belehren, 
weil sie nur 
den Mammon verehren. 

Für sie besteht 
der Sinn der Welt 
nur aus dem Ansammeln 
von Geld, 
und wer das meiste 
davon hat, 
macht nicht etwa 
die Armen satt, 
sondern er hortet 
es auf Banken 
und investiert, 
um, ohne Schranken, 
den immerzu wachsenden 
Reichtum zu speichern 
und sich durch die Not 
in der Welt zu bereichern. 

Nun planen sie auch noch, 
den Weltraum zu plündern 
und wollen tatsächlich 
mit sich und den Kindern 
Raketen entzünden, 
um so ihre Sünden 
im ganzen Kosmos 
zu verbreiten. 
Hier gilt es jetzt, 
schnell einzuschreiten 
und diese Absicht 
zu verhindern. 

Löschen wir 
den Planeten aus 
und ruhen uns 
dann davon aus, 
dass die Menschheit 
die riesige Chance 
nicht begreift 
und sich 
selber vernichtet, 
anstatt dass 
sie reift, 
und sich klug
mit der Erde 
verbindet, 
wie es 
jede Weisheit 
verkündet.

Farben
*
Weiter Himmel,
wo hast du dein 
Blau hergenommen?
Frisches Gras,
woher nahmst du 
dein Grün?
Ich bin schon 
sehr alt
und seh' alles 
verschwommen,
doch erfreu' ich mich 
sehr an dem Blüh'n
all der Farben,
die auf diese 
Erde gekommen
sind, ohne sich 
drum zu bemüh'n.

In der Traumstadt 
standen Automaten,
die durch Brummen 
um Beachtung baten.
Ich hab' ihre 
Bitten ignoriert
und bin gleichgültig 
vorbeimarschiert.

Einer stand verborgen 
in der Ecke.
Friedlich, damit ich 
mich nicht erschrecke,
flüsterte er leise: 
"Hör mir zu!
Ich bin irgendwie 
genau wie du!"

Er war haushoch groß 
und ziemlich breit.
Deshalb hielt ich ihn 
auch für gescheit.
Wirft man etwas rein, 
kommt etwas raus,
und man fragt sich: 
"Wie sieht das bloß aus?"
"Was fang’ ich mit 
diesem Ding jetzt an?"
fragt sich jede Frau 
und jeder Mann.

Viele Ecken 
hat der Automat.
Was er nicht kann, 
das ist: ein Spagat!
Denn zwei Beine
hat er keine
und er brummt 
die ganze Zeit.
Jetzt schon 
eine Ewigkeit.

Sicher bringt er 
mich mit seinem Brummen
und dem Summen 
langsam zum Verstummen.
Eigentlich ist er 
so ungefähr
irgendwie 
auch sehr autoritär,
trotzdem wird er mich 
mit seinem Singen
niemals und mitnichten 
dazu zwingen,
etwas in ihn 
einzuwerfen.

Das schont meine
und auch seine Nerven.

Irgendwie sind wir 
ein Paar geworden.
Ich verleihe ihm deshalb
den Automatenorden. 

Den Atem 
gegen die Scheibe hauchen.

Den Finger eintauchen
in die flüchtige Fläche.

So zeichne ich Bäche
und mystische Zeichen,
die in dem nun weichenden
Atem erbleichen.

So bin ich zwar tüchtig,
doch ebenso flüchtig
wie alles,
was beiläufig
kommt und vergeht.

Nichts bleibt hier für immer,
weil Neues entsteht!

Und das kann nur kommen,
wenn Altes vergeht.

(Für Tante Otti)
*