Auf der Erde gelandet


Ich bin auf 
der Erde gelandet, 
inmitten von 
Menschen gestrandet, 
die ohne Respekt 
vor dem kostbaren All 
den Weltraum zerstören. 

Sie sind überall 
und lassen sich 
auch nicht belehren, 
weil sie nur 
den Mammon verehren. 

Für sie besteht 
der Sinn der Welt 
nur aus dem Ansammeln 
von Geld, 
und wer das meiste 
davon hat, 
macht nicht etwa 
die Armen satt, 
sondern er hortet 
es auf Banken 
und investiert, 
um, ohne Schranken, 
den immerzu wachsenden 
Reichtum zu speichern 
und sich durch die Not 
in der Welt zu bereichern. 

Nun planen sie auch noch, 
den Weltraum zu plündern 
und wollen tatsächlich 
mit sich und den Kindern 
Raketen entzünden, 
um so ihre Sünden 
im ganzen Kosmos 
zu verbreiten. 
Hier gilt es jetzt, 
schnell einzuschreiten 
und diese Absicht 
zu verhindern. 

Löschen wir 
den Planeten aus 
und ruhen uns 
dann davon aus, 
dass die Menschheit 
die riesige Chance 
nicht begreift 
und sich 
selber vernichtet, 
anstatt dass 
sie reift, 
und sich klug
mit der Erde 
verbindet, 
wie es 
jede Weisheit 
verkündet.

Widerborstige Gedichte

Widerborstige Gedichte
*
Dass Ferdinand Pfeffer
Gedichte kochte,
war mutig,
weil keiner
sie wirklich mochte.
Auch Verse,
die er in
der Pfanne gebraten,
waren nicht gerade
schmackhaft geraten.

Durch diese
Widerborstigkeit
wurden die Verse
weit und breit
in Stadt und Land
weltweit bekannt.

Die Leser
kamen angerannt,
um die bitter Kost
zu probieren
und das Spröde daran
zu studieren.

So kam es, 
dass schließlich
sogar die Gelehrten
sich um die Gedichte
von Ferdinand scherten.

Man schrieb dicke Bücher:
"Geschmacklos!" und "Kunst!"
So wurde die Dichtung
gelobt und verhunzt.

Doch Ferdinand blieb
von dem Streit unberührt
und hat weiterhin
störrische Verse gerührt.
*

Farben

Farben
*
Weiter Himmel,
wo hast du dein 
Blau hergenommen?
Frisches Gras,
woher nahmst du 
dein Grün?
Ich bin schon 
sehr alt
und seh' alles 
verschwommen,
doch erfreu' ich mich 
sehr an dem Blüh'n
all der Farben,
die auf diese 
Erde gekommen
sind, ohne sich 
drum zu bemüh'n.

Des Künstlers Lohn

Des Künstlers Lohn
*
Monsieur Töff Töff 
steht in der Gunst
von Gönnern 
für die schöne Kunst.
Er bettet auf 
zwei schlanke Vasen
von ihm bemalte 
Seifenblasen,
auf die er dann 
Gedichte schreibt.
Damit die Dichtung 
dort nicht bleibt
zerschlägt er sie 
danach ganz stolz
mit Kochlöffeln 
aus Ebenholz.
Am Ende dieser 
Kunstaktion
erhält der Künstler 
seinen Lohn:
Zwei 
Seifenblasenamulette
an einer 
unsichtbaren Kette.

Gedichte sind Persönlichkeiten

Gedichte sind 
Persönlichkeiten,
die sich in meinem 
Hirn verbreiten
und ihre Meinungen 
verkünden.

Es interessiert sie 
nicht, ob Sünden
in den Gedankenbildern 
leben.
Sie wollen 
ungehindert weben,
was Phantasie 
ihnen serviert
und sind 
vollkommen ungeniert.

Ich bin ihr Diener. 
Was sie sagen,
schreibe ich auf, 
ohne zu fragen,
ob sich das 
überhaupt gehört,
auch wenn die 
Menschheit 
sich empört.

Das kann doch nicht wahr sein

"Das kann doch nicht 
wahr sein!"
stöhnt dieses 
Gedicht.
"Was gerade 
geschehen ist,
glaube ich 
nicht!"
Es leugnet entschieden 
die Realität.
Um sie zu begreifen, 
ist es jetzt zu spät.
Anstatt dem Ereignis 
ins Auge zu schauen
bemüht es sich, die 
Illusion aufzubauen,
dass gar nicht geschehen ist, 
was grad geschah
und tut so, als wäre es 
einfach nicht da.

Traumstadtautomaten

In der Traumstadt 
standen Automaten,
die durch Brummen 
um Beachtung baten.
Ich hab' ihre 
Bitten ignoriert
und bin gleichgültig 
vorbeimarschiert.

Einer stand verborgen 
in der Ecke.
Friedlich, damit ich 
mich nicht erschrecke,
flüsterte er leise: 
"Hör mir zu!
Ich bin irgendwie 
genau wie du!"

Er war haushoch groß 
und ziemlich breit.
Deshalb hielt ich ihn 
auch für gescheit.
Wirft man etwas rein, 
kommt etwas raus,
und man fragt sich: 
"Wie sieht das bloß aus?"
"Was fang’ ich mit 
diesem Ding jetzt an?"
fragt sich jede Frau 
und jeder Mann.

Viele Ecken 
hat der Automat.
Was er nicht kann, 
das ist: ein Spagat!
Denn zwei Beine
hat er keine
und er brummt 
die ganze Zeit.
Jetzt schon 
eine Ewigkeit.

Sicher bringt er 
mich mit seinem Brummen
und dem Summen 
langsam zum Verstummen.
Eigentlich ist er 
so ungefähr
irgendwie 
auch sehr autoritär,
trotzdem wird er mich 
mit seinem Singen
niemals und mitnichten 
dazu zwingen,
etwas in ihn 
einzuwerfen.

Das schont meine
und auch seine Nerven.

Irgendwie sind wir 
ein Paar geworden.
Ich verleihe ihm deshalb
den Automatenorden. 

Das Leben ist ein Hauch

Den Atem 
gegen die Scheibe hauchen.

Den Finger eintauchen
in die flüchtige Fläche.

So zeichne ich Bäche
und mystische Zeichen,
die in dem nun weichenden
Atem erbleichen.

So bin ich zwar tüchtig,
doch ebenso flüchtig
wie alles,
was beiläufig
kommt und vergeht.

Nichts bleibt hier für immer,
weil Neues entsteht!

Und das kann nur kommen,
wenn Altes vergeht.

(Für Tante Otti)
*



Spiderschool

A spider never went to school.
Nevertheless, without a tool,
through extraordinary skills,
(it never took some power pills)
it cleverly builds woven webs
to make a nest for all its eggs.

Which teacher taught this living thing
that's acting like a weaver king?
A loving network is the earth.
We have to trust within her birth.

 

Little Boxes

Little Boxes
*
 When I opened the matchbox 
and looked inside, I 
naturally expected 
to find something, 
because there’s usually 
something in boxes and 
containers. I wasn’t 
expecting matches — no, 
definitely not! I wasn’t 
that unimaginative, after 
all. But there was 
nothing inside except a 
small spinning disc with a 
spiral painted on it. 
It looked like a 
whirlwind, but one trapped 
in a box. I’d never seen 
anything like it before. 
Without thinking, I spread 
myself thin and leapt into 
the blue spiral vortex. 
Instantly, I felt dizzy. 
Everything spun around me, 
and suddenly, I was sitting 
in a meadow, where a tree 
stood, solitary, but strong. 
Oddly, matchboxes hung from 
its branches like fruit. I 
picked one and looked inside. 
Of course, I expected to find 
something. Matches? No, 
definitely not! I wasn’t 
that unimaginative now. 
But once again, there was 
nothing inside except a 
small spinning disc with 
a spiral, like the one I 
had just encountered. 
A whirlwind, trapped in 
a box. It was all too 
familiar. Once more, I 
spread myself thin 
and jumped into the 
blue spiral vortex. 
The dizziness returned, 
this time even stronger, 
and when the spinning 
stopped, I was back in 
the meadow, only now there 
were more trees—trees 
with matchboxes growing 
on them. I plucked one, 
my hand hesitating over 
the lid. But this time, 
I was afraid 
to look inside.