Farben
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Weiter Himmel,
wo hast du dein
Blau hergenommen?
Frisches Gras,
woher nahmst du
dein Grün?
Ich bin schon
sehr alt
und seh' alles
verschwommen,
doch erfreu' ich mich
sehr an dem Blüh'n
all der Farben,
die auf diese
Erde gekommen
sind, ohne sich
drum zu bemüh'n.
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Des Künstlers Lohn
Des Künstlers Lohn * Monsieur Töff Töff steht in der Gunst von Gönnern für die schöne Kunst. Er bettet auf zwei schlanke Vasen von ihm bemalte Seifenblasen, auf die er dann Gedichte schreibt. Damit die Dichtung dort nicht bleibt zerschlägt er sie danach ganz stolz mit Kochlöffeln aus Ebenholz. Am Ende dieser Kunstaktion erhält der Künstler seinen Lohn: Zwei Seifenblasenamulette an einer unsichtbaren Kette. |
Gedichte sind Persönlichkeiten
Gedichte sind Persönlichkeiten, die sich in meinem Hirn verbreiten und ihre Meinungen verkünden. Es interessiert sie nicht, ob Sünden in den Gedankenbildern leben. Sie wollen ungehindert weben, was Phantasie ihnen serviert und sind vollkommen ungeniert. Ich bin ihr Diener. Was sie sagen, schreibe ich auf, ohne zu fragen, ob sich das überhaupt gehört, auch wenn die Menschheit sich empört. |
Das kann doch nicht wahr sein
"Das kann doch nicht wahr sein!" stöhnt dieses Gedicht. "Was gerade geschehen ist, glaube ich nicht!" Es leugnet entschieden die Realität. Um sie zu begreifen, ist es jetzt zu spät. Anstatt dem Ereignis ins Auge zu schauen bemüht es sich, die Illusion aufzubauen, dass gar nicht geschehen ist, was grad geschah und tut so, als wäre es einfach nicht da. |
Traumstadtautomaten
In der Traumstadt
standen Automaten,
die durch Brummen
um Beachtung baten.
Ich hab' ihre
Bitten ignoriert
und bin gleichgültig
vorbeimarschiert.
Einer stand verborgen
in der Ecke.
Friedlich, damit ich
mich nicht erschrecke,
flüsterte er leise:
"Hör mir zu!
Ich bin irgendwie
genau wie du!"
Er war haushoch groß
und ziemlich breit.
Deshalb hielt ich ihn
auch für gescheit.
Wirft man etwas rein,
kommt etwas raus,
und man fragt sich:
"Wie sieht das bloß aus?"
"Was fang’ ich mit
diesem Ding jetzt an?"
fragt sich jede Frau
und jeder Mann.
Viele Ecken
hat der Automat.
Was er nicht kann,
das ist: ein Spagat!
Denn zwei Beine
hat er keine
und er brummt
die ganze Zeit.
Jetzt schon
eine Ewigkeit.
Sicher bringt er
mich mit seinem Brummen
und dem Summen
langsam zum Verstummen.
Eigentlich ist er
so ungefähr
irgendwie
auch sehr autoritär,
trotzdem wird er mich
mit seinem Singen
niemals und mitnichten
dazu zwingen,
etwas in ihn
einzuwerfen.
Das schont meine
und auch seine Nerven.
Irgendwie sind wir
ein Paar geworden.
Ich verleihe ihm deshalb
den Automatenorden.
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Spiderschool
A spider never went to school.
Nevertheless, without a tool,
through extraordinary skills,
(it never took some power pills)
it cleverly builds woven webs
to make a nest for all its eggs.
Which teacher taught this living thing
that's acting like a weaver king?
A loving network is the earth.
We have to trust within her birth.
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Little Boxes
Little Boxes * When I opened the matchbox and looked inside, I naturally expected to find something, because there’s usually something in boxes and containers. I wasn’t expecting matches — no, definitely not! I wasn’t that unimaginative, after all. But there was nothing inside except a small spinning disc with a spiral painted on it. It looked like a whirlwind, but one trapped in a box. I’d never seen anything like it before. Without thinking, I spread myself thin and leapt into the blue spiral vortex. Instantly, I felt dizzy. Everything spun around me, and suddenly, I was sitting in a meadow, where a tree stood, solitary, but strong. Oddly, matchboxes hung from its branches like fruit. I picked one and looked inside. Of course, I expected to find something. Matches? No, definitely not! I wasn’t that unimaginative now. But once again, there was nothing inside except a small spinning disc with a spiral, like the one I had just encountered. A whirlwind, trapped in a box. It was all too familiar. Once more, I spread myself thin and jumped into the blue spiral vortex. The dizziness returned, this time even stronger, and when the spinning stopped, I was back in the meadow, only now there were more trees—trees with matchboxes growing on them. I plucked one, my hand hesitating over the lid. But this time, I was afraid to look inside. |
Grundeinkommen
Bedingungsloses Grundeinkommen geht nicht an ehrwürdige Nonnen, sondern an die Politiker, die schrei'n: "Der Haushalt reicht nicht mehr für Faulenzer und Spießgesellen!" Wir müssen uns der Wahrheit stellen: Das Geld reicht nur für die Diäten der Männer, die das Volk verträten, würden sie durch Debattenzanken nicht im Gewirr der Worte schwanken. Davon gibt es jetzt immer mehr. Das Parlament wächst allzu sehr. Kein Geld für Schulen, Kindergärten, weil Mächtige ihr Herz verhärten. Auf Schienen, Straßen und auf Brücken entstehen metertiefe Lücken. Die Schuldenbremse bremst das Denken. Man sagt: "Es gibt nichts zu verschenken!" Das Geld ist da, jedoch es fließt nur dorthin, wo man es vergießt. * |
Gestörtes Gedicht
Gestörtes Gedicht * Im Kopf des Gedichtes da nistet die Meise. Sie baute ihr Nest dort so unhörbar leise, dass nur das Gedicht auf das Federvieh hört. Deswegen glaubt man, das Gedicht sei gestört. Dabei ist es nur ganz besonders sensibel und schreibt, was der Vogel dort unter dem Giebel ihm flüstert: was Spatzen von Hausdächern pfeifen und wonach neugierige Leser gern greifen. Vergeblich schreibt es schon frühmorgens und spät wonach schon beim Abendrot kein Hahn mehr kräht. * |
Florabella_004
Florabella_004
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