Ein Lob der Faulheit
*
Ich möchte nicht mehr 
fleißig sein,
jetzt leb' ich 
Dolce Vita.
Gehorsam war ich 
lang genug - 
schon damals 
in der Kita.

"Sich regen, 
bringt Segen"?
Da bin ich 
dagegen.
Ich bleib' 
lieber liegen
statt Arbeit 
zu kriegen,
dreh mich 
nochmal um.

Ich mach' mich 
nicht krumm
für Bonzen und 
Schranzen,
die gern auf 
mir tanzen,
wenn sie mir 
befehlen,
mir Lebenszeit 
stehlen
für 
Eigeninteressen.
Das könnt ihr 
vergessen!

Krümmt man sich 
beizeiten,
wird Freude 
entgleiten.
Ein arbeitsam 
Leben?
Da bin ich 
dagegen!

Faules Osterei
*
Die Ostereier 
sind noch warm.
Ich liege 
faul im Bett.
Der Frühling winkt 
mit seinem Charme
so fröhlich 
und adrett.
Die Luft ist mild. 
Es duftet zart
nach Minze 
am Balkon.
An Frohsinn wird 
jetzt nicht gespart.
Das Leben 
wartet schon.
Mach dich nun auf, 
zieh' in die Welt!
Sie ist für dich
bereitgestellt,
um Neues zu 
erschaffen,
anstatt nur 
faul zu gaffen.

Gemauertes Gedicht
*
Peter Paul Sauer schwört, 
dass er bedauert,
dass er die Gedichte 
so lieblos gemauert
hat und mit den Strophen 
aus schepperndem Klang
ein Bauwerk erschuf, 
das ihm leider misslang.

"Was ich hier errichte, 
erfüllt mich mit Grauen.
Wie konnte ich wagen, 
solch' Verse zu bauen?
Ich gab meinen Zeilen 
nicht Richtung noch Sinn –
das Metrum, es stolpert 
und führt nirgends hin.
Die Bausünde, die ich 
durchs Dichten erschuf
belastet mein Leben 
und schadet dem Ruf!"

So wuchs dieses Mahnmal 
aus windschiefen Tönen,
mit Klangkatastrophen, 
die Lyrik verhöhnen.
Ihr Zittern und Beben 
erfüllt mich mit Hass.
Das Zeugnis 
des Scheiterns: 
es macht keinen Spaß.

Ich glaub’, ich 
krieg' die Krise!
Nichts lieb' ich 
mehr als diese.
Denn wenn ich in 
der Krise bin,
dann hat mein 
Leben einen Sinn:
Ich muss mich 
drum bemühen,
der Krise zu 
entfliehen.
*
Ich glaub’, ich 
krieg' die Krise!
Doch seltsam 
– ich genieße
das Chaos, das sie 
mit sich bringt,
weil es mein Denken 
neu durchdringt.
Und durch die Krise 
wird mir klar,
was vorher nur 
ein Rätsel war.
Ich muss mich 
frisch sortieren
und Neues 
ausprobieren.
So gibt die Krise 
meinem Tun
den Anstoß, endlich 
was zu tun.

Stört meine 
Krise nicht!
*
Blauer Himmel. 
Gelbe Sonne.
Auf der Bühne: 
eine Tonne!
In der Tonne: 
ein Gedicht!
"Störet meine 
Krise nicht!"
ruft es zornig 
und entrüstet,
weil es sich gern 
damit brüstet,
dass es ständig 
Sorgen hat.
Doch die Freunde 
sind es satt,
nur Problemen 
zuzuhören.
Man hört, wie sie 
sich empören
und sich wirkungsvoll 
entfremden.
So kann jede 
Freundschaft enden.

Ein Gedicht 
hat schlechte Laune
und bläst laut 
in die Posaune.
Es erscheint zwar 
wie ein Engel.
Doch die Töne 
sind Gequengel.
Es ist ja 
zu Recht verstimmt,
weil niemand es 
zu sich nimmt.
Keiner will den 
Klängen lauschen,
die durch die 
Posaune rauschen.
Darum sitzt es 
nun allein
im Posaunenblasverein
und muss wohl 
noch lange üben,
um uns nicht 
mehr zu betrüben.

Gedichte schreiben
*
Gedichte schreiben 
ist wie Segeln
oder so wie 
mit Silben kegeln.
Die Hindernisse 
zu umschiffen
gilt es, damit man 
nicht an Riffen
zerschellt, wenn man 
auf Klippen trifft.
Denn dann hat es 
sich ausgeschifft.
Schreiben zu können, 
ist ein Segen,
mit dem wir uns 
im Meer bewegen:
im Meer der Bilder, 
Worte, Silben,
um Sprachmusik 
herauszubilden.

Frühlingswind
*
Die Knospe sprengt 
ihr Blütenkleid.
April ruft zart: 
"Du bist so weit!"
Ein Flüstern liegt 
in seinem Wind:
"Wie schön, dass wir 
geboren sind!"

Die Venus lacht 
im Blütenduft,
verliebt in klare 
Frühlingsluft.
Die Welt erwacht 
mit einem "Zisch!"
April, so launisch, 
wild und frisch.

Ein Schauer küsst 
das grüne Land,
die Sonne reicht 
ihm ihre Hand.
Ein Regenbogen spannt 
sich weit –
Farbenmagie stellt 
er bereit.

Die Vögel tanzen 
hoch im Blau,
sie bauen Nester 
- schau nur, schau!
Taufrischer Klang 
in jedem Ton.
Ein neuer Anfang 
wartet schon.

Automatengedicht
*
Ein Gedicht wird 
nicht erlaubt.
Deshalb wird es 
abgeschraubt.

Erst wurde es 
wohlbehütet
aufgewärmt und 
ausgebrütet.
Das war schwierig 
und vertrackt -
doch man hat die 
Nuss geknackt,
es aus seinem 
Ei gepellt
und dann achtsam 
aufgestellt.

Kaum war es dann 
aufgedeckt,
hat es etwas 
ausgeheckt.
Es bestand aus 
Schrott 
und Schrauben.
Das wollte erst 
niemand glauben,
denn es hat 
herzhaft gelacht,
wie es nur 
ein Wesen macht.

Doch es war 
eine Maschine,
kannte weder 
Herz noch Schmerz. 
Es verzog nicht 
eine Miene,
nicht im Kummer, 
nicht im Scherz.

Damit man sich 
nicht geniert,
hat man es gleich 
abmontiert.
Still lag es dann 
auf dem Boden.
Keiner hat es 
aufgehoben.

Rettung
*
Die Pistole 
wird gezogen.
Der Arm wird 
gestreckt.
Die Waffe wird 
ausgerichtet.
Es wird gezielt.
Ein schiefes Lächeln 
wird gezeigt.
Ein Blick wird 
gnadenlos fixiert.
Beine werden in 
Bewegung gesetzt.
Ein Rennen 
wird begonnen.
Ein Salto vorwärts 
wird vollführt.
Eine Drehung nach rechts 
wird ausgeführt.
Hastige Schritte 
werden gehört, 
auf raschelnden Blättern.
Ein Körper wird in 
ein Loch gestürzt.
Ein Knacken wird im 
Unterholz vernommen.
Durch einen Tunnel 
wird gekrochen.
Eine Verfolgung wird 
aufgenommen, 
mit keuchendem Atem.
Zwischen Bäumen wird 
hindurch gerobbt.
Blaue Bohnen werden 
vorbeigezischt - ganz 
nah an dem Ohr.
Eine Flinte wird 
gefunden, angelehnt an 
einem Baum.
Ein Streichholz 
wird in der Dunkelheit 
entflammt.
Eine Zigarettenspitze 
wird zum Glühen gebracht.
Ein Ziel wird anvisiert.
Ein Schuss wird abgegeben.
Gerettet!