Kaufzwang
*
Ich höre Gedanken 
im Kopf, die soufflieren,
ich solle doch endlich 
was Neues probieren.
Doch ich bleibe standhaft, 
bau haushohe Schranken.
Sie hindern den Einfall 
mir fremder Gedanken.

Ohne sich zu genieren
wollen sie immigrieren
und sie nisten sich ein
als Ideen im Hirn.

Ich kann sie nicht leiden,
drum will ich sie meiden.
Deshalb dieser Schutzwall
hier hinter der Stirn.

Sie heißen "Kauf dies hier!", 
sie heißen "Kauf das!"
Sie wollen mich zwingen - 
das ist doch kein Spaß.
Sie rufen "Wisch hier mal!" 
und schreien "Klick da!
Berühr nur die Waren - 
und schwupps sind sie da!"

Sie dringen ein
in Mark und Bein.
Ich hasse das.
Das muss nicht sein.

Ich setz ihnen meine 
Gedanken entgegen.
Mein Schutzmantel: 
Klarheit!
Bedenken: 
mein Degen!
So kämpfe ich 
gegen Manipulation.
Doch sie flüstern weiter:
"Wir kriegen dich schon!"

Pastorale 
Begebenheit
*
Ein plappernder Pastor 
wohnt in seinem Ohr,
der betet ihm immer 
ein Bibelwort vor.
Er predigt von Schuld, 
fordert Sühne
im Hochsitz der 
inneren Bühne.

Der Zuhörer kann 
sich nicht wehren,
nicht klagen und sich 
nicht beschweren,
weil dieser Pastor 
ihn bekehrend bekniet
und in jeder Heiterkeit 
Sündiges sieht.

Deswegen muss er 
sich entscheiden,
die Stimme des 
Pastors zu meiden.
Er hört nicht mehr zu, 
wenn er streng zu ihm spricht
und entzieht sich damit 
jeder geistlichen Pflicht.

Fortan wird er 
singen und tanzen
und sich hinter 
Noten verschanzen,
die den betenden 
Mann übertönen,
um die Scheinheiligkeit 
zu verhöhnen.

Gedankenkraft
*
Gedanken im Kopf 
wollen vagabundieren,
belieben, wild durch mein 
Gehirn zu marschieren.
Sie wollen mich nicht 
um Erlaubnis befragen.
Kein Zweifel ist möglich: 
sie haben das Sagen.

Wenn sie sich begnügten, 
nur still zu flanieren,
anstatt mit geschwollener 
Brust zu stolzieren,
dann wäre mir wohler. 
Ich wäre entspannt.
Stattdessen wird kopflos 
im Kopf rumgerannt.

Wie kriege ich Ruhe 
in dieses Getöse?
Ich schlucke Champagner 
und trinke Chartreuse,
lern dann Meditieren, 
um ruhig zu werden.
Ich stampfe mit Kraft, 
um mich standhaft 
zu erden.

Doch wie Vagabunden 
sind meine Gedanken.
Sie kennen die Grenzen 
nicht und keine Schranken.
Mir bleibt keine Wahl, 
als in Träume zu flüchten
und mich zu betäuben 
mit Drogen und Süchten.

Doch dann ohne Absicht 
ist es plötzlich still.
Die Ruhe ist köstlich, 
so wie ich es will,
weil ich nun die Innenwelt 
seh, wie sie ist,
und finde die Ruhe, 
die ich lang vermisst.

🧶 Masche 
für Masche

Stricken war 
ihre Leidenschaft.
Sie wendete 
die ganze Kraft
auf ihre Kunst 
mit Wolle an.
Sie strickte besser 
als ihr Mann,

der, als er 
plötzlich Rentner war,
erstaunt sprach: 
"Stricken? Wunderbar!"
Als er die 
Sinnlichkeit entdeckte,
die seine Lust 
auf Wolle weckte,

begann er, wollüstig 
zu stricken.
Das schien am Anfang 
nicht zu glücken,
denn sie war klar 
die Meisterin.
So zauberhaft in 
Form und Sinn

hat sie 
Unglaubliches gestrickt.
Doch auch ihr Mann 
wurde geschickt,
umrankte komplizierte 
Maschen.
Die Muster hatten 
sich gewaschen.

Ehrgeiz war's, der 
ihn stricken ließ,
ohne dass ihn 
der Mut verließ.
Er strickte Socken, 
Mützen, Tücher
und Hüllen für 
wertvolle Bücher,

Pullover für das 
Bügelbrett,
Deckelbezüge 
fürs Klosett.
Doch plötzlich schaut 
sie voller Neid
auf ein von ihm 
gestricktes Kleid.

Ein Zorn beginnt, 
an ihr zu fressen.
Sie strickt ab nun 
fast wie besessen,
umhäkelt Türklinken 
und Bilder.
Der Strickzwang packt 
sie immer wilder.

Auch er dehnt sein 
Revier jetzt aus,
strickt überall, 
auch außer Haus,
verschönert Poller 
und Laternen,
die fremde Menschen 
dann entfernen.

Das Ordnungsamt 
begrenzt ihn bald
auf hausinterne 
Strickgewalt.
So prallt geballte 
Strickerei
auf sie und ihn - 
es gibt Geschrei.

Man streitet hart 
und immer schlimmer.
Wollknäuel fliegen 
durch die Zimmer.
Die Nadeln klirren 
im Gefecht.
Ein falscher Schritt, 
der sich bald rächt.

Sie zerren, reißen, 
fluchen laut,
keiner, der nach 
dem andern schaut,
verwickelt jeder 
sein Genick
in blauem Garn 
und gelbem Strick.

Ein Sturz hinab, 
dort das Geländer
hängt jeder rechts 
und links vom Ständer
und baumelt an 
dem gleichen Band,
an dem man sie 
dann später fand.
*

Männer 
in Bewegung
*
Franz sitzt bequem 
im Schaukelstuhl.
Die Frau:" Hier ist 
kein Sündenpfuhl!
Beweg dich endlich, 
Franz, mein Schatz,
sonst gibt es einen 
auf den Latz!"

Er schweigt und schaut 
entspannt ins Licht.
"Was denkst du jetzt?" 
"Ich denke nicht!"
"Das gibt's doch nicht, 
dass du nicht denkst,
auch wenn du's selbst 
noch nicht erkennst!"

Sie holt den Mantel, 
hält ihn hin:
"Du siehst, wie 
fürsorglich ich bin.
Hier ist der Mantel. 
Da die Tür.
Du gehst jetzt aus - 
rate ich dir!"

Doch er bleibt weiter 
stoisch sitzen.
In seinem Kopf 
beginnt's zu blitzen,
auch wenn sie es 
jetzt noch nicht sieht.
Man ahnt, dass bald 
etwas geschieht.

„Du musst mal raus! 
Die Ärzte sagen:
Ein Mann wie du 
soll täglich jagen!
Bewege dich! 
Zieh in den Kampf!
Sonst mach ich dir 
gleich noch mehr Dampf!"

Er denkt: "Wer denkt 
sich sowas aus?"
Bin ich noch Herr 
in meinem Haus?
Kann sie mich nicht 
in Ruhe lassen?
Ich will sie eigentlich 
nicht hassen!"

Sie schimpft und zetert, 
kommandiert,
bis er ganz 
plötzlich explodiert
und nach dem 
Feuerhaken greift,
der schwungvoll ihren 
Schädel streift.

Nun liegt sie still. 
Kein Wort, kein Tritt.
Der Sessel knarzt. 
Franz lächelt mit.
Neben dem Tisch 
liegt noch sein Hut.
Jetzt tut Bewegung 
wirklich gut.
Er schaukelt fröhlich
hin und her
und denkt:" Nun
stört mich 
niemand mehr! 

Das Heilige 
Feld
*
Der Körper ist 
im Geist, 
dem unsichtbaren 
Feld,
 das unser 
Schicksal webt
 und uns am 
Leben hält. 

Der ewigen Weberin 
Meisterstück 
gibt jede Tat 
an uns zurück, 
formt wer und wie 
und was wir sind. 

Wir starten jedes 
Mal als Kind, 
scheinbar noch 
völlig unbeschrieben. 
Doch viele Muster 
sind geblieben 
von dem, was wir 
dereinst vollbracht, 
gefühlt, geträumt, 
uns ausgedacht. 

Der Geist ist wie 
ein leerer Raum. 
Wer in ihm lebt, 
bemerkt es kaum, 
wie er die Leere 
selbst erfüllt 
und damit sein 
Verlangen stillt. 

Der Thermomix
*
"Der Thermomix 
ist nur für dich!"
hauchte der Gatte 
fürsorglich.
Doch hing die 
Hausarbeit an ihr,
obwohl er rief: 
"Das machen wir."

Versprach ihr Mann, 
dass er was macht,
hat sie nur 
argwöhnisch gelacht,
denn es war so, 
das wusste sie:
er hielt diese 
Versprechen nie.

Dann mixte sie 
sein letztes Mahl:
im Thermomix, 
Gerät der Wahl.
Er schluckte es, 
wie stets, voll Gier.
Nun ist der Gatte 
nicht mehr hier
und sie genießt 
total entspannt
die Ruhe, die 
sie endlich fand.

Androgyn
*
Der Körper hat 
zwar ein Geschlecht.
Doch dies gibt 
niemandem das Recht,
mich Mann zu 
nennen oder Frau.
Tief innen weiß 
ich ganz genau:
ich bin viel mehr 
als Form und Maß,
weil ich mir nicht 
befehlen lass,
nur teilweise ich 
selbst zu sein.

In will kein
Rollenbild 
mehr sein.

Stets frei zu sein, 
ist mein Versprechen
statt falschen Bildern 
zu entsprechen.

Als Mann fühl ich 
mich oft als Frau.
Doch was bedeutet 
das genau?
Fühlt eine Frau 
sich wie ein Mann,
belächelt man sie 
oft, doch dann,
beschäftigt mich
die Frage sehr:
Sind Menschen denn 
nicht viel, viel mehr
als Körper mit 
Geschlechtsorganen,
die uns zum 
Maskenspiel ermahnen?

Wunder 
der Symmetrie
*
Ein Ei liegt still 
auf Zweig und Blatt,
so klein, so rund, 
glänzt seidenmatt.
Darin schläft noch 
im Traum gebannt
ein Wesen, jetzt 
noch unbekannt.

Es schlüpft ein 
Würmchen, zart und fein,
kriecht Blatt um Blatt 
im Sonnenschein.
Es frisst sich satt, 
wird kugelrund –
die Welt ist grün, 
lebendig, bunt.

Dann spinnt es sich 
aus zarter Seide,
ein Zauberhaus: 
die neue Bleibe.
Verhüllt in Schlaf, 
beginnt Verwandlung
ohne bewusst 
geplante Handlung.

In dieser Hülle, 
weich und mild:
ein Wundermuster: 
erst als Bild
tanzen die Zellen 
Symmetrie.
Wer dies geschaut, 
vergisst es nie.

Denn Flügel, die 
zuvor versiegelt,
werden durch die 
Magie gespiegelt.
Und links wie rechts, 
ganz fein gebaut:
ein Farbenspiel, 
noch nie geschaut.

Ein blauer Kreis, 
ein Punkt daneben,
wie sanfte Wellen 
wächst das Leben.
Auf beiden Seiten 
zart und weich
entsteht ein Körper 
spiegelgleich.

Als dann endlich 
die Hülle bricht
öffnet sich der 
Kokon dem Licht.
Zwei Flügel, leicht 
wie Frühlingsluft,
schweben dahin 
auf Blütenduft.

Synchrones Wachstum, 
Genstruktur.
Wie wunderbar 
ist die Natur,
die solche Pracht
hervorgebracht,
die Menschheit nun 
zunichte macht.