Als Bastard bin ich geboren worden,
gekocht nach einem schlechten Rezept,
das jemand aus einer Mülltonne gefischt hat.
Die mich erschaffen haben,
fanden meine Zutaten am Wegesrand,
als sie achtlos durch die Hinterhöfe schlurften.
Die Kräuter,
mit denen man mir die Suppe versalzen hat,
waren im Schatten der Bäume gewachsen.
Ich bin ein Niemand geworden,
aber überaus haltbar.
Ich werde ein langes Leben haben,
aber worin
wird mein Nutzen bestehen?
Hat jemandes Gaumen
Freude an meinem Geschmack gefunden?
Doch wer hat schon an mir gekostet,
um die Kostbarkeit
meines Geschmacks zu erkennen?
Ich bin
überaus merkwürdig,
wie ein vom Wind zerzauster Baum
oder eine Möhre,
die schief gewachsen ist.
Wenn ich
in den Spiegel schaue,
muss ich lächeln.