Ich fand im Wald ein Kürbisnest
und feierte ein Kürbisfest.
Bei zuckersüßer Kürbissuppe
saß ich mit Vogelscheuchenpuppe
am Feuer, Arm in Arm vereint.
Wir lachten und haben geweint,
denn wir blickten voll Angst und Bangen
auf jedes Jahr, das schon vergangen.
Für jedes Jahr, das von uns wich,
erschien im Lebensplan ein Strich,
der uns dem Ende näherbringt,
das uns dann ganz zum Schluß verschlingt.
Doch heute ist uns das noch schnuppe.
Wir schlürfen lustig Kürbissuppe
und leben uns’ren Lebensrest
zu Ende wie ein kleines Fest.

Die Heimatsprache darf nicht sein.
Will heimlich heimatsprachlich sein.
Fremdsprache klingt leblos und fahl.
Sprachheimat ist mein Berg und Tal.
Die neue Sprache ist mir fremd
und nah ist nur mein Unterhemd.
Sprachberge türmen sich hier auf.
Wenn ich mich in der Welt verlauf‘,
soll Heimatsprache mich bewahren
vor Feinden und all den Gefahren,
die ohne Heimat auf mich warten
in dem verwirrten Erdengarten,
der einmal Garten Eden war.
Doch wann das war, ist mir nicht klar.
Ich sollte mir den Mund verrammeln,
damit mein fremdsprachliches Stammeln
die Welt nicht weiter irritiert
und es mich nicht noch mehr blamiert.

Ein Herbstblatt wird vom Sturm verweht
und trifft wen, der im Herbststurm geht.
Dem Sturmblatt folgt ein Blättersturm.
Es schwankt der rote Kürbisturm,
den Kürbisbauern aufgetürmt,
erntebereit, obwohl es stürmt.
Die Kürbisernte stürzt herab
und reißt den Mann mit sich hinab.
Tödlich war dieser Kürbissturm.
Ein grünes Blatt tanzt flott im Sturm.

Die Steinblumen im Feuerstein
leuchten erhitzt im Feuerschein.
Dem Feuerkreis der Blumenfeuer
sind Wassersteine nicht geheuer.
Trägt man den Wassersteinkorbhut,
benötigt man Geduld und Mut,
denn Wasser löscht das Feuer schnell.
Das leuchtet dann nicht mehr so hell!

Ein Gedicht steigt auf die Leiter,
zieht sich an der Kante weiter,
rollt herunter,
springt dann auf,
macht jetzt einen Dauerlauf,
schlägt drei Haken,
macht zwei Finten,
schießt mit
rostbedeckten Flinten,
kommt als Sieger
aus der Schlacht!
Prima hat es das gemacht!

Ein Gedicht spürt ein Verlangen.
Es will nicht mehr darum bangen,
dass die Küste seiner Brüste
sich nach seiner sehen müsste.
Wüsste es um sein Verlangen,
müsste es nicht länger bangen.
Hier an dieser Blechlaterne
küsste es mit ihm die Sterne,
würde an der wilden Küste,
wo es seine Brüste küsste,
sich ihm geben voll Verlangen,
bis ihm alle Engel sangen.
Diese Lust muss und Begehren
dem Gedicht das Herz beschweren.
„Meine ganze Ruh‘ ist hin,
nimmt er mich nicht, wie ich bin!“
Rosenstrasse Nummer Zehn!
Hier kann man es weinen seh’n!
Lauscht dem Jammern! Hört sein Kreischen!
Seht es um sein Mitleid heischen!
Nein, die Welt ist grauenvoll,
wenn das Herz vor Liebe schwoll.
Darum schwör‘ ich dem Gedicht:
Mein Herz öffnet niemand nicht!

Geigen, die auf Zweige zeigen
und sich voll Respekt verneigen.
„Wir sind so wie ihr aus Holz!“
geigen sie, erfüllt von Stolz.
Fein geschnitzt und gut geleimt
musizieren sie vereint.
Äste knarren mit den Zweigen.
Mutig fiedeln frohe Geigen.

Monsieur Töff Töff betet zu Gott:
„Zeig dich mir endlich, aber flott!“
Sein Gott jedoch gedenkt zu ruh’n.
Er ist entschlossen, nichts zu tun.
Monsieur Töff Töff schimpft :“So ein Mist!
Ab jetzt bin ich ein Atheist.
Ich bin zu Recht enorm empört,
weil mich mein Herrgott nicht erhört!
Sollte mein Gott sich nochmal zeigen,
will ich nicht beten, sondern schweigen
und tu dann so, als würd‘ ich schlafen,
um ihn gezielt damit zu strafen!“