Das Atomisieren und Zählen der Zeit
zerstört das Gefühl für die Zeitlosigkeit.
Die Idee "Zeit ist Geld" wurde dadurch geboren.
Der Sinn für die Tiefe der Zeit ging verloren.

Der Mensch schaffte es, den Atomkern zu spalten,
und hat, was bis dahin zusammengehalten,
in winziger werdende Teile zerteilt,
sodass die gefühlte Zeit nicht mehr verweilt.

Der Blick auf zergliederte Teile des Lebens
erschafft eine Angst, es sei alles vergebens,
und sinnlos sei alles, was um uns geschieht,
weil man so das Ganze beinah nicht mehr sieht.

Die Welt ist nur noch eine Scheibe,
ein Display, auf das ich was schreibe.
Ein flaches Glas, auf das man schaut,
als sei die Welt daraus gebaut.

Doch irgendwo ist Nirgendwann:
ein Ort ganz ohne Zeit,
wo jeder Mensch zufrieden ist,
denn dort ist Ewigkeit.

Die Diktatur
durch eine Uhr
ist allerfeinste Tyrannei,
weil sie uns ständig schikaniert,
uns gängelt und gezielt dressiert.
Kaum haben wir die Zeit gemessen,
sind wir dem Irrtum aufgesessen,
wir hätten nun viel mehr Sekunden.
Doch müssen wir ab nun bekunden,
ob wir die Zeit auch gut genutzt,
und sind beileibe nicht mehr frei.
Der Zwang, nur Nützliches zu tun,
verhindert jetzt, uns auszuruh'n.
Stets wird gewerkelt und geputzt.
Der Müßiggang ist hier verpönt.
Statt zu flanieren wird gestöhnt,
verrichtet wird in großer Hast
die zunehmende Arbeitslast.
Ich hoffe, mir wird es gelingen,
ein Lob der Langsamkeit zu singen,
will mich der Hatz entgegenstemmen,
und in der Zeitenfülle schlemmen,
die sich von ganz allein ergibt,
wenn man die Kunst der Pause liebt. 

Dass Zikaden mit Primzahlen prahlen,
ist besser nicht auszumalen,
denn das Wiedererscheinintervall der Zikade
beträgt siebzehn Jahre und das ist sehr schade.
Weil sie sich nur in jedem siebzehnten paart,
wird nicht mit dem Legen der Eier gespart.
Doch vor der Offenbarung
kommt es zur Massenpaarung.
Sie schlüpfen aus den Erdverstecken,
um sich in Gruppen abzulecken
und machen unverschämten Krach
vom Keller bis hinauf aufs Dach.
Ihr Leben geht vier bis sechs Wochen.
Danach wird sich wieder verkrochen.
Ich weiß ja nicht, ob ihr auch wisst,
dass 17 eine Primzahl ist.
Die Zikade wird es sicher wissen.
Sonst wäre sie nicht so gerissen.
Und manche, das ist wunderbar,
erscheinen im dreizehnten Jahr,
und 13 ist, so geht der Brauch, 
ebenfalls eine Primzahl auch.

Die farbigen Blätter des Herbstes
trösten meine traurige Seele.
Der Sommer des Lebens ist längst vorbei
und ich schaue auf viele Jahre zurück,
in denen ich alleine herumgewandert bin
auf der Erde.
Niemand sonst bei mir
als nur die kühle Stille des Mondes
und manchmal
ein einziges Glas Wein.
Ich hebe das Glas an meine Lippen
und stoße an auf die Freundschaft des hellen Mondes,
der einen schwachen Schatten meines Körpers
auf den Boden wirft.
Auch wenn der Mond mich nie verstanden hat,
ist mein Schatten eine kurze Freude lang
mit ihm verwandt.
Der Mond schaukelt hin und her,
weil ich trunken vom Wein
eine kurze Zeit
über die Erde tanze
und den schwankenden Schatten betrachte,
der ich nicht bin.

Der Mond ist eine kleine Uhr und ordnet meine Nacht.
Die Sonne gliedert meinen Tag und ist aus Licht gemacht.
Der Ozean hat eine Uhr die Ebbe heißt und Flut.
Der Mond greift kraftvoll nach dem Meer und zieht an seinem Hut,
damit die Welle schwippt und schwappt
und es mit den Gezeiten klappt,
denn auch das Meer muss pünktlich sein.
weil fristgemäß bei Mondenschein,
wenn Vollmond strahlt am Himmelszelt
die Seepferdchen sich, wie bestellt,
zärtlich und innig lieben.
(So zwischen sechs und sieben Uhr.
Das ist ihre Natur.)

Die Kampfmorelle
*
Die Schattenmorelle, ein seltsames Tier,
lebt von 10 Uhr abends bis morgens um vier
auf schattigen Bäumen.
Sie ist rot und rund und sieht aus wie 'ne Kirsche.
Doch wenn ich nachts vorsichtig schleiche und pirsche
in fahrigen Träumen,
will ich nicht versäumen,
zu achten auf ihren begehrlichen Blick.
Sonst springt sie, mich beißend, mir auf mein Genick

Er war den Zyklen der Natur
als Forscher immer auf der Spur
und mied die Uhren der Moderne.
Er traute nur der Zeit der Sterne,
die seine Raum-Zeit-Welt erhellten
und ihn oft auf die Probe stellten.
"Das Jahr - ein Kreis um meine Welt,
in die mich Gott hineingestellt!"
schrieb er in seinen Memoiren,
die wir verehren und bewahren.
Er forschte immer uns zum besten
und wir bedanken uns mit Festen,
die wir in seinem Sinn begehen,
weil wir erkennen und verstehen,
was ihm die Uhr-Natur diktierte,
die ihn bei seiner Suche führte.
Wir feiern die Wer-bist-du-Nacht,
die alle unerkennbar macht,
weil weder Sonne, Stern noch Mond
uns mit dem kleinsten Licht belohnt.
Das Fest des aufgekeimten Samens,
gepflegt zur Ehrung seines Namens,
folgt auf die Feier der Begrüßung
der Frostfreiwasserbachergießung.
So feiern wir den Jahreskreis,
weil jeder von uns sicher weiß:
Wir sind die Kinder der Natur
und biologisch ist die Uhr,
nach der das Leben in uns tickt,
das uns auf eine Reise schickt,
die in dem Schoß der Erde endet,
wenn sich der Geist zum Himmel wendet,
wie es Monsieur Töff Töff getan,
als sein Weg einst zum Ende kam.

Im Düfte-Kalender von Großonkel Jochen
gibt es keine Monate und keine Wochen.
Es gibt nur Gezeiten, in denen Aromen
die Zeiträume in seinem Weltraum bewohnen.
Die Zeit wird hier nicht in Schablonen gepresst
Darum sind die User auch niemals gestresst.
Man nennt diese User deshalb auch Genossen.
Sie schnuppern an Blüten, an Früchten und Sprossen,
schmecklecken am Nektar der fleißigen Bienen,
die Duftstoffe sammeln in Goldapfelsinen.
Sehr köstlich ist Saft von zerdampften Zitronen,
die hoch oben in dem Zitronenbaum wohnen.
Jegliches Aroma hat hier seine Zeit
und fühlt sich so an wie die Duftewigkeit.