Ein Gedicht wird hergestellt
und kommt dann auf diese Welt.
Auch wenn es sich wehrt und ziert,
wird es vielmals produziert.
Dadurch wird es zum Produkt
und wie Ware ausgespuckt.
Plötzlich ist es nichts mehr wert,
weil man's immerzu vermehrt.
"Aber ich bin auserwählt!"
ruft es, was hier gar nicht zählt.
Es kehrt dieser Welt den Rücken,
denn nun kann ihm nichts mehr glücken.