Ich bin ja nur ein Amateur
und schreibe auf, was der Souffleur
in meinem Herzen dichtend spricht.
Ich nenne seinen Namen nicht,
weil er Lyrik aus Liebe macht.
Ein Amateur wird gern verlacht.
Man sucht Professionalität.
Das Schräge wird gern grad gemäht.
Kastriert ist dann die zarte Kunst.
Professionalität verhunzt,
was früher wild und wirksam war.
Lebendiges wird kühl und klar.
Die Kanten werden abgeschnitten.
Das wilde Pferd wird zugeritten.
Wenn man vor dem Ergebnis steht,
fehlt es an Authentizität.
In dieser Kunst lebt keine Lust.
Kein Herz schlägt mehr in ihrer Brust.
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